He crucificado a la parte de mi que descubre tu reflejo

en la sonrisa de la anciana que da los buenos días

sosteniendo en una mano el bastón

y en la otra el peso de los recuerdos;

que te busca entre los andenes de la estación

que abraza al tren que nunca llega en hora.

Ha muerto la parte de mi

que te convierte en poesía

con la esperanza de poder recitar contra tu cuello

todos los versos que te han maquillado los ojos.

Y si en algún rincón sigue vivo un solo retazo

de la parte de mi que te subraya en los libros,

que te traza el mapa al mismísimo infierno

solo por seguir tus pasos hasta un lugar

donde no sea tu alma tan

fría;

si quedase realmente algo

de esa parte de mi

que ruega al diablo por respirar tu olor un segundo más

yo la voy a matar

y no será la primavera la única en florecer:

hoy son las flores de mi alma las que piden resucitar.